Уже ль итоги? Или подождать?

Не уж то предпоследние страницы?

И радоваться мне или рыдать

Глядя на то, как улетают птицы

 

Нет-нет, не вдохновение прошло

И море не штормит, и солнце светит

Не верю, что всё лучшее ушло

Хоть знаю, что вся музыка в запрете

 

А мне кричат: «Ты посмотри назад!

Там темень, мрак и каменный дозорный!»

Я оглянулась – лебеди стоят

И среди них, наверно, будет чёрный

 

О чём писать, коль всё уже забыто

Кому читать – отёсанным столбам?

Всё хмуро, обречённо и избито

На радость всем бронированным лбам

 

И вот смотрю на лучшие страницы

Освобождаю их из плена – пусть летят

Но их неистово подхватывают птицы

И бережно приносят мне назад…

 

Приносят… И куда теперь их ставить

Смешалось всё: сюжеты, рифма, слог

Я чувствую умом, что это не исправить

С читателем моим не выйдет диалог

 

Так для кого ж пишу, кому читаю главы?

И почему одна так громко не молчу?

Ведь я не для наград и вовсе не для славы

На острие пера пронзительно кричу…

 

Но выпало перо в сухой песок забвений

И рукописи все пока не сожжены

А птицы сели в круг и ждут моих творений

Чтоб отнести их тем, кому они нужны…